ACOPLAMIENTOS del I al IV, 2017

Cuando en el vértice de una esquina languidece la indiferencia y en el otro no hay preguntas.

Cuando al alba amanecen labios agostados que no humedecen verbos y el eco ya no teje la prosodia.
Cuando las palabras se desclavan de la memoria y, de la llama, el rescoldo de la pira.
Cuando los sonidos no copulan con las frases y se eyacula el mutismo, la voz secuestrada por lápida y mortaja.
Cuando aglomeraciones de silencios copan estrechos el aire y de las huellas los indicios son monstruos.
Cuando el nombre no eclosiona rotundo las vocales, ni sacude con la desidia de fonemas gastados.
Cuando ya no se pondera lo eterno, el vértigo se fuga de la noche y se protege el reflejo de un espejo herido.
Cuando se intuye que las palmas se hallarán vacías y que la pureza entorpece el aliento.
Cuando se sabe que la salinidad anegará el sueño y que nos habita un cuerpo y no un alma.
Cuando ayer fue enredado en penumbras que subían vientres hacinadores de los recuerdos, en la locura estática de un ritual elegíaco,
sombra de la palabra al agotamiento de la espera, un lento tiempo detenido.
Cuando el fuego ya no transforma la cimbreante inquietud de la atmósfera.
Cuando de lo pasado no queda apenas más que un latido y se desgaja la oscura infancia.
Cuando un intangible espacio organiza el miedo y apenas sucede más que el tiempo,
porque ya no hay dioses ni héroes que confundan infierno y magia,

entonces, entonces... cegamos y zurcimos los ojos para no oler el mal.

OJOS VELADOS MINIATURAS I, II Y III, 2017

OJOS VELADOS II, TEXTO II

Cuando vástagos de la penumbra disfrazan en luminiscencia su opaco iris

y enredan pestañas anudadas a ritos de paredes milenarias.
Cuando ojos varados en el silencio de la espera de deseo de esquina móvil
y pupilas que al amanecer piden otra luz, de otro sol, de otros mundos.
Cuando en urnas de recuerdo se atesoran ficticios momentos concluyéndose los ritmos
y de la llama se hace agua oculta, rutinas de ecos, tránsitos inciertos, máculas heredadas.
Cuando la vida escoge el aullido sordo de no poder devorarla
y de todas sus quimeras selecciona la infausta posesión del tiempo.
Cuando la nada letal esparce ácida el viaje, no indivisa pero exhausta,
aún cuando se adose a sí misma quedará la carne acanalada.
Cuando el destello de venganza recorre penumbras de siglos
y la nostalgia vence las visiones de los días.
Cuando, un instante, se refleja en el espejo la propia supervivencia caníbal
y se extirpa lo real vislumbrándose dioses y demonios, sin creer ya en el hombre.
Cuando ese territorio de allá es la región donde posponer los sueños
y de los pasados se repiten, monocordes, los presentes.
Cuando de frontera de cinismo y de mares de sangre no se contrae la pupila,
entonces, entonces, la Bestia domada subyuga el Templo con salmos de derrota.

Nº I

NºII

NºIII

FRONTERA EUROPA V, 2017

FRONTERA EUROPA

La frontera era yo.

Yo portuaria. Yo Caronte. Yo llave del regreso.

Meciéndome en albas cansinas y llegando a ser maestra de ceremonias.

Palpando en mis límites que la frontera era yo y la exigua extensión de la voz

cuando susurro que no hay mundos que puedan pronunciarse al unísono.

La frontera era yo circunvalada de tiempo,

llevando mi lugar cercado entre paralelos de senectud,

cuando no intuyo, al menos, cómo me nombran los ecos de los sueños,

cuando no recuerdo cómo baten la atmósfera las súplicas de quien insiste.

Sí, la sofocan, la queman, la agotan sin indignidad.

La frontera era yo constreñidamente agostada,

de realidad de hiel y escarcha. Brutalidad asumida. Síncope, inflexión, letargo.

La frontera era la boca, mi nombre original de mugido y equívoco,

cultivador de la urgencia y de la ofensa, sólido para entierros.

La frontera era yo en lentos azules, vejez sobre vejez de letales arrugas del alma,

espacio abastecido, enemiga de mi materia y de mi límite.

Aquiescencia del odre que me envuelve.

Yo era la frontera donde batir el drama,

era yo el límite de la premura,

yo el extremo del delirio,

yo misma el término.